Solo la muerte Osama Bin Laden me ha provocado a regresar a este espacio. Es una pena absoluta. Un momento retrógrada que nos marcará en mucho tiempo, tal vez para no dar vuelta de hoja: teniendo la opción abierta, USA prefiere asesinar, ley del Talión; adiós civilización.
Así ahora en adelante Occidente ha pérdido toda la "ventaja" y adelanto en Derechos Humanos y civilización de que haya podido presumir. Toda la sangre que venga en adelante será totalmente justificada.
Hemos tolerado (nosotros, el mundo) infamias: Vietnam; Corea, las dos guerras ante Irak, las barbaridades encubiertas, Afganistan, etc., ¿pero esto? ¿Esto vale la pena tolerarlo? ¿Aplaudirlo? ¿Tan brutos son los ciudadanos gringos como para de verdad comprarle el jueguito a su gobierno? Chale.
En fin, son días en que la infamia se coló a la historia sin remedio. Es una pena.
Siento una honda tristeza.
2010
Más de un mes sin escribir en este espacio. La caída del trapecio produjo fuertes resonancias en la atmósfera cerebral de mi cráneo. También es de comentar el hastío de no saber dónde estaban las mariposas y que el otoño recargara energías a costa mía.
Pero sigo aquí. Sigo con las yemas de los dedos prestos a tundir teclas para generar ideas y bellas imágenes; relámpagos para deleite de los 5 lectores suscritos a este blog y a quien pase de visita.
Nos quedamos en que Myriam se había ido y Almendrita y otros entes amados más. También ha habido muertes, muchas muertes en este año siniestro; complicado situarse en una balanza para evaluar si a cambio de los éxitos estaría uno dispuesto a mantener con vida aquellos seres idos hoy. Tal vez viajar a Solaris hoy fuese una posibilidad ansiada, pero nunca se sabrá si feliz. Tal vez mister Lem nos diría idiotas (ok, me lo diría a mí).
El asesinato de Lennon cumplió 30 años y el suicidio de Cobain 16. Morrison hubiera cumplido 67 y yo cumplí 36. El poemario Bicentenario se presentó con éxito en varios sitios; a decir verdad, a no todo mundo le resultó agradable, pero me emociona que el poema por sí mismo emocione y genere tantas y tan dispersas reacciones. También, y por si no lo notaban, es la primera vez en mucho tiempo que el post tiene tinte de entrada de bitácora. Como dicen, volviendo a las raíces.
En la ciudad la vida es tan veloz que asusta. Aunque acepto que no logro imaginar el terror de los estados donde la guerra y las matanzas son de cada día, pero en el DF es increíble la velocidad de vida que puedes llegar a alcanzar; una velocidad que impresiona y reta y se convierte incluso en aterradora tentación, un verdadero monstruo de infinitos tentáculos que te aprisiona en un abrazo rico, hipnotizante y de fuerte atracción. Alguien me dijo un día que era como tener hongos en los pies, sé que suena medio WTF!, pero la “lógica” que seguía aquél interlocutor era que cuando se rascaba sentía “rico”: una comezón insoportable por rica.
En fin, tal vez la metáfora no se logró, pero lo que quería decir es que si tuviera que hacer un balance rápido y concreto del 2010, el resultado sin duda sería un balance rayando en la perfección; es decir, las caídas, tropiezos y sumisiones se vieron felizmente recompensadas. El 2011 sin duda será un año más empinado pero con los pies firmemente cimentados para afrontar y enderezar el rumbo.
Pero sigo aquí. Sigo con las yemas de los dedos prestos a tundir teclas para generar ideas y bellas imágenes; relámpagos para deleite de los 5 lectores suscritos a este blog y a quien pase de visita.
Nos quedamos en que Myriam se había ido y Almendrita y otros entes amados más. También ha habido muertes, muchas muertes en este año siniestro; complicado situarse en una balanza para evaluar si a cambio de los éxitos estaría uno dispuesto a mantener con vida aquellos seres idos hoy. Tal vez viajar a Solaris hoy fuese una posibilidad ansiada, pero nunca se sabrá si feliz. Tal vez mister Lem nos diría idiotas (ok, me lo diría a mí).
El asesinato de Lennon cumplió 30 años y el suicidio de Cobain 16. Morrison hubiera cumplido 67 y yo cumplí 36. El poemario Bicentenario se presentó con éxito en varios sitios; a decir verdad, a no todo mundo le resultó agradable, pero me emociona que el poema por sí mismo emocione y genere tantas y tan dispersas reacciones. También, y por si no lo notaban, es la primera vez en mucho tiempo que el post tiene tinte de entrada de bitácora. Como dicen, volviendo a las raíces.
En la ciudad la vida es tan veloz que asusta. Aunque acepto que no logro imaginar el terror de los estados donde la guerra y las matanzas son de cada día, pero en el DF es increíble la velocidad de vida que puedes llegar a alcanzar; una velocidad que impresiona y reta y se convierte incluso en aterradora tentación, un verdadero monstruo de infinitos tentáculos que te aprisiona en un abrazo rico, hipnotizante y de fuerte atracción. Alguien me dijo un día que era como tener hongos en los pies, sé que suena medio WTF!, pero la “lógica” que seguía aquél interlocutor era que cuando se rascaba sentía “rico”: una comezón insoportable por rica.
En fin, tal vez la metáfora no se logró, pero lo que quería decir es que si tuviera que hacer un balance rápido y concreto del 2010, el resultado sin duda sería un balance rayando en la perfección; es decir, las caídas, tropiezos y sumisiones se vieron felizmente recompensadas. El 2011 sin duda será un año más empinado pero con los pies firmemente cimentados para afrontar y enderezar el rumbo.
Acceso irremediable (SPIRALIDOCOO)
Tormenta bajo el cielo.
Myriam destruyó el apocalipsis, lo desgajó y lo amontonó hecho jirones sobre mis rodillas; Rimbaud tal vez sonriera ante semejante espectáculo surrealista, pero para mis adentros esto sólo significa podredumbre... cochambre seco en la estufa humeante de un intelecto asombrado.
Myriam escapó y dio paso a la guerra nuclear. Espasmos en la garganta y pecho unidos por lamentos, despotricadas frases de impotencia, dolor, frustración. Sangra el recuerdo constante pero con cenizas de nostalgia.
La salvación llegó para ella. Decidido su paso, el mío más inmediato fue encontrar un aura. La Aura, la mañana de un día siguiente trasnochado bajo estupefacientes prohibidos y de alto porcentaje dañino para la salud. Vaya que es real, los pulmones gestan una política del desahucie en contra de su amo.
SPIRALIDOCOO
Laguna en el horizonte. Renuncio a todos los esqueletos humeantes e hipócritas bajo los cuales se esconden cuerpos frágiles y desahuciados, engranes chiquititos para la sociedad, pueblo, vulgo, barrio. Mi sangre. Mi raíz.
Ahora deambularé en busca de pastura.
SPIRALIDOCOO
Aura, salva ahora al mandril que tienes en las manos, uhu aha, uhu aha
Myriam destruyó el apocalipsis, lo desgajó y lo amontonó hecho jirones sobre mis rodillas; Rimbaud tal vez sonriera ante semejante espectáculo surrealista, pero para mis adentros esto sólo significa podredumbre... cochambre seco en la estufa humeante de un intelecto asombrado.
Myriam escapó y dio paso a la guerra nuclear. Espasmos en la garganta y pecho unidos por lamentos, despotricadas frases de impotencia, dolor, frustración. Sangra el recuerdo constante pero con cenizas de nostalgia.
La salvación llegó para ella. Decidido su paso, el mío más inmediato fue encontrar un aura. La Aura, la mañana de un día siguiente trasnochado bajo estupefacientes prohibidos y de alto porcentaje dañino para la salud. Vaya que es real, los pulmones gestan una política del desahucie en contra de su amo.
SPIRALIDOCOO
Laguna en el horizonte. Renuncio a todos los esqueletos humeantes e hipócritas bajo los cuales se esconden cuerpos frágiles y desahuciados, engranes chiquititos para la sociedad, pueblo, vulgo, barrio. Mi sangre. Mi raíz.
Ahora deambularé en busca de pastura.
SPIRALIDOCOO
Aura, salva ahora al mandril que tienes en las manos, uhu aha, uhu aha
A quien corresponda.
Las palabras hechas música e ideología crítica de un simple punto de vista. Los malos entendidos a base de imponer la autoestima a la razón y los traumas a la imparcialidad.
Mueran los idiotas. Por eso moriré y pronto.
Morrissey. The World Is Full Of Crashing Bores.
You must be wondering how
The boy next door turned out
Have a care, But don't stare
Because he's still there
Lamenting policewomen policemen silly women taxmen
Uniformed whores, They who wish to hurt you, Work within the law
This world is full, So full of crashing bores
And I must be one, 'Cos no one ever turns to me to say
Take me in your arms, Take me in your arms, And love me
You must be wondering how
The boy next door turned out
Have a care, And say a prayer
Because he's still there
Lamenting policewomen policemen silly women taxmen
Uniformed whores, Educated criminals, Work within the law
This world is full, Oh oh, So full of crashing bores
And I must be one, cos no one ever turns to me to say
Take me in your arms, Take me in your arms
And love me, And love me
What really lies, Beyond the constraints of my mind
Could it be the sea, With fate mooning back at me
No it's just more lock jawed pop stars
Thicker than pig shit, Nothing to convey
They're so scared to show intelligence
It might smear their lovely career
This world, I am afraid, Is designed for crashing bores
I am not one, I am not one
You don't understand, You don't understand, And yet you can
Take me in your arms and love me, Love me, And love me
Take me in your arms and love me, Love me, love me
Take me in your arms and love me, Take me in your arms and love me.
Mueran los idiotas. Por eso moriré y pronto.
Morrissey. The World Is Full Of Crashing Bores.
You must be wondering how
The boy next door turned out
Have a care, But don't stare
Because he's still there
Lamenting policewomen policemen silly women taxmen
Uniformed whores, They who wish to hurt you, Work within the law
This world is full, So full of crashing bores
And I must be one, 'Cos no one ever turns to me to say
Take me in your arms, Take me in your arms, And love me
You must be wondering how
The boy next door turned out
Have a care, And say a prayer
Because he's still there
Lamenting policewomen policemen silly women taxmen
Uniformed whores, Educated criminals, Work within the law
This world is full, Oh oh, So full of crashing bores
And I must be one, cos no one ever turns to me to say
Take me in your arms, Take me in your arms
And love me, And love me
What really lies, Beyond the constraints of my mind
Could it be the sea, With fate mooning back at me
No it's just more lock jawed pop stars
Thicker than pig shit, Nothing to convey
They're so scared to show intelligence
It might smear their lovely career
This world, I am afraid, Is designed for crashing bores
I am not one, I am not one
You don't understand, You don't understand, And yet you can
Take me in your arms and love me, Love me, And love me
Take me in your arms and love me, Love me, love me
Take me in your arms and love me, Take me in your arms and love me.
Playa desierta
Myriam se fue. En el desconocido lecho he sumido un puñado de cosas al aire.
He desquiciado a la lora con gritos desahuciados y mullidos.
Corona redonda en la superficie. Corona que abrocha la corpulenta sombra de la niña.
Niña abierta, niña limpia, niña de acero endeble y tacones altos;
Niña con siamesca autodestrucción.
Parsimonia.
Compasión añeja en la rivera. Playa próxima.
Compasión y con carácter. Con alma de cruz fijada y corazón voluble: traicionero.
La playa desierta quedó.
La salvación se ha consumado.
Adiós a los bellos sueños. Adiós a las guerras vencibles y a los sueños palpables.
Adiós belleza, sigue en tu hondo abismo.
He desquiciado a la lora con gritos desahuciados y mullidos.
Corona redonda en la superficie. Corona que abrocha la corpulenta sombra de la niña.
Niña abierta, niña limpia, niña de acero endeble y tacones altos;
Niña con siamesca autodestrucción.
Parsimonia.
Compasión añeja en la rivera. Playa próxima.
Compasión y con carácter. Con alma de cruz fijada y corazón voluble: traicionero.
La playa desierta quedó.
La salvación se ha consumado.
Adiós a los bellos sueños. Adiós a las guerras vencibles y a los sueños palpables.
Adiós belleza, sigue en tu hondo abismo.
Trilogía del absurdo
***
1
Perdí la brújula conforme la tormenta se aproximaba.
No podía pedirle nadie a nada porque soy nihilista.
No podía, no puedo aceptar ayuda porque ignoro qué deseo.
¿Podría ser que la vida amara lo mismo que la muerte matase?
No lo sé. Conforme el cielo se amagó, cerré los ojos muertos de por sí;
en el colmo miré por detrás y encontré el rostro espantado de la luna de marzo.
Amante amada en el fuego.
Poema solo por cumplir. Homología.
Inexistente grafía en el centro de mi tronco; la mejor parte del viaje.
En el fondo del centro de la mujer más grandemente hermosa.
¿Cuánto más?
***
2
Todo debe ser así. Porque entonces el cerebro rebobina y las cuerdas aliento toman.
¡Qué desfile tan idiota! Pero hay cobras y leopardos, ¿sabes a qué me refiero?
Antídoto. Acertijo simple pero complicado tal puerta cerrada pero abierta.
Desfile. Hambre de calor, estupidez por mandato.
¿Cómo describir el asombro del instinto en una sociedad mitigadora del instinto por asombro?
Muerte hambrienta a Lennon.
El destino muere a cada segundo con el que lo vive; la vida es aquí y ahora:
¡Pero se vuelve tan difícil!
Lo mejor es tener siempre armas mortíferas a la mano
Lloraremos con la desilusión de amar sin sentir ni puta cosa
pero cederemos porque el instinto es destino
y el destino es desafío del instinto. Controversia, verdad de dios.
¿Alguien habrá que comprenda algo maldita sea la puta cosa por dios, el diablo y Fulanito?
***
3
No creo poder más con la vida, ¡qué poca madre!
No lo creo porque ni siquiera la diseñé yo.
Soy inferior, debo aceptarlo. Aceptaré que no soy nada y pues lo que caiga es bueno.
Soy torpe y tonto y erróneo en mi mismo... Soy nada por mí y menos por ti.
Afronto el frío sin cobija y trabajo como cerdo por dinero y por jornada.
Se siente bien ojete vivir con el desprecio de los demás.
Enfrentas tus propios dolores y sueños revueltos en coches y peleas perdidas:
me enternecen los huesos y lástima que me veas así.
Soy buena persona: Los culeros que roban nunca trabajan.
Yo lo he hecho toda mi vida. Porque no me importa haber nacido despreciado.
Porque el amor a la vida no se enseña. Se desarrolla.
Porque el amor a la familia apesta. Importa el amor a sí.
Porque el fuego se apaga con miados y el hambre con papel.
Porque el dogma es morir al dormir para poder vivir.
Olvidando el silencio se encuentra la palabra. Pero...
El silencio es traductor de pensamientos en palabras.
Largo silencio torpes palabras para enunciar ideas y conjuntar creaciones.
Moriremos sin aportar nada solo si somos tan pobres para no ofrecer cosa alguna.
Cambiamos el esquema. Moriremos por él y con su muerte moriremos nosotros también.
¿Por qué tendría alguien que tirar su mejor carta en un juego perfecto?
Ojo: la vida es pocker crudo y el juego del amor siempre enreda instinto cruel.
Nadie nos necesita. El baño está libre.
1
Perdí la brújula conforme la tormenta se aproximaba.
No podía pedirle nadie a nada porque soy nihilista.
No podía, no puedo aceptar ayuda porque ignoro qué deseo.
¿Podría ser que la vida amara lo mismo que la muerte matase?
No lo sé. Conforme el cielo se amagó, cerré los ojos muertos de por sí;
en el colmo miré por detrás y encontré el rostro espantado de la luna de marzo.
Amante amada en el fuego.
Poema solo por cumplir. Homología.
Inexistente grafía en el centro de mi tronco; la mejor parte del viaje.
En el fondo del centro de la mujer más grandemente hermosa.
¿Cuánto más?
***
2
Todo debe ser así. Porque entonces el cerebro rebobina y las cuerdas aliento toman.
¡Qué desfile tan idiota! Pero hay cobras y leopardos, ¿sabes a qué me refiero?
Antídoto. Acertijo simple pero complicado tal puerta cerrada pero abierta.
Desfile. Hambre de calor, estupidez por mandato.
¿Cómo describir el asombro del instinto en una sociedad mitigadora del instinto por asombro?
Muerte hambrienta a Lennon.
El destino muere a cada segundo con el que lo vive; la vida es aquí y ahora:
¡Pero se vuelve tan difícil!
Lo mejor es tener siempre armas mortíferas a la mano
Lloraremos con la desilusión de amar sin sentir ni puta cosa
pero cederemos porque el instinto es destino
y el destino es desafío del instinto. Controversia, verdad de dios.
¿Alguien habrá que comprenda algo maldita sea la puta cosa por dios, el diablo y Fulanito?
***
3
No creo poder más con la vida, ¡qué poca madre!
No lo creo porque ni siquiera la diseñé yo.
Soy inferior, debo aceptarlo. Aceptaré que no soy nada y pues lo que caiga es bueno.
Soy torpe y tonto y erróneo en mi mismo... Soy nada por mí y menos por ti.
Afronto el frío sin cobija y trabajo como cerdo por dinero y por jornada.
Se siente bien ojete vivir con el desprecio de los demás.
Enfrentas tus propios dolores y sueños revueltos en coches y peleas perdidas:
me enternecen los huesos y lástima que me veas así.
Soy buena persona: Los culeros que roban nunca trabajan.
Yo lo he hecho toda mi vida. Porque no me importa haber nacido despreciado.
Porque el amor a la vida no se enseña. Se desarrolla.
Porque el amor a la familia apesta. Importa el amor a sí.
Porque el fuego se apaga con miados y el hambre con papel.
Porque el dogma es morir al dormir para poder vivir.
Olvidando el silencio se encuentra la palabra. Pero...
El silencio es traductor de pensamientos en palabras.
Largo silencio torpes palabras para enunciar ideas y conjuntar creaciones.
Moriremos sin aportar nada solo si somos tan pobres para no ofrecer cosa alguna.
Cambiamos el esquema. Moriremos por él y con su muerte moriremos nosotros también.
¿Por qué tendría alguien que tirar su mejor carta en un juego perfecto?
Ojo: la vida es pocker crudo y el juego del amor siempre enreda instinto cruel.
Nadie nos necesita. El baño está libre.
Muestras un poco más concretas.
Fácil caminar entre los ruedos citadinos. Avanzar por espirales cada vez amplias lleva consigo un cansancio natural pero extraordinario. Puedo sentir el golpeteo del cambio, el acelerador forzando a fondo... la sangre en ebullición. Cadáver enloquecido.
En el misterio del ente descubierto, es fácil confundirse, perder ante la mínima distracción. El congelado suizo abrirá para entonces con lujo en los detalles.
La velocidad consume combustible, exige más recursos; pero abarca lados oscuros y embiste por la espalda. También colocaría sensores terribles pero confiables.
Ojos sin brillo. Agregaré que los recuerdos principian con la muerte de cada uno.
La estrella no se moverá. Tampoco alcanzará niveles tensos pasadizos. Alcanzar el misterio, destruirlo palabra con palabra... Momificar el aire y guardar su aroma para el más allá.
Spiralidocoo acostumbrado.
En el misterio del ente descubierto, es fácil confundirse, perder ante la mínima distracción. El congelado suizo abrirá para entonces con lujo en los detalles.
La velocidad consume combustible, exige más recursos; pero abarca lados oscuros y embiste por la espalda. También colocaría sensores terribles pero confiables.
Ojos sin brillo. Agregaré que los recuerdos principian con la muerte de cada uno.
La estrella no se moverá. Tampoco alcanzará niveles tensos pasadizos. Alcanzar el misterio, destruirlo palabra con palabra... Momificar el aire y guardar su aroma para el más allá.
Spiralidocoo acostumbrado.
Camino rojo
Camino rojo. La inercia de la emancipación prolonga la astucia; provoca torneos de lunas abiertas y pláticas sobre la miseria.
Los costos de la noche son abiertos. Menguante la portería del cuerpo entre la lozanía del viento y los acurrucados cuerpos desnudos, humedecidos por el contacto.
La sirena viento en popa, los cabellos redondos.
La ejecutante mariposa y los altos vuelos alcanzados.
Camino rojo. Cuerpos enrojecidos por la marea de las caricias; vuelvo a decir que me parece extraño recurrir a somnolientas frases para describir mi desánimo.
Vuelve a ocurrir que muera la gloria de los enamorados en busca de crisoles y frenesí.
Gotas de cuero en la garganta. Abismo impresionante dentro de la piel.
En más de una ocasión, los cuerpos vibrando avanzaban en busca de rapiñas y coloridos frutos de silvestre nacimiento. Los cuerpos alimentados recurrieron al mar y la costa para refrescarse.
Los cuerpos hallaron especies desconocidas, emocionantes miradas se gestaban a cada instante y su placer se veía corto en comparación. Entendían su pequeñez.
Comieron y luego se comieron. Abrupto el momento de separación; al mojarse un ave sobre los días escupió semanas y luego meses. Algún día volverás, gritaba ella y recurría siempre al ave en busca de más.
Recurso tácito para enamorarse de un sentido inerme al sufrimiento humano.
Los costos de la noche son abiertos. Menguante la portería del cuerpo entre la lozanía del viento y los acurrucados cuerpos desnudos, humedecidos por el contacto.
La sirena viento en popa, los cabellos redondos.
La ejecutante mariposa y los altos vuelos alcanzados.
Camino rojo. Cuerpos enrojecidos por la marea de las caricias; vuelvo a decir que me parece extraño recurrir a somnolientas frases para describir mi desánimo.
Vuelve a ocurrir que muera la gloria de los enamorados en busca de crisoles y frenesí.
Gotas de cuero en la garganta. Abismo impresionante dentro de la piel.
En más de una ocasión, los cuerpos vibrando avanzaban en busca de rapiñas y coloridos frutos de silvestre nacimiento. Los cuerpos alimentados recurrieron al mar y la costa para refrescarse.
Los cuerpos hallaron especies desconocidas, emocionantes miradas se gestaban a cada instante y su placer se veía corto en comparación. Entendían su pequeñez.
Comieron y luego se comieron. Abrupto el momento de separación; al mojarse un ave sobre los días escupió semanas y luego meses. Algún día volverás, gritaba ella y recurría siempre al ave en busca de más.
Recurso tácito para enamorarse de un sentido inerme al sufrimiento humano.
Cómo enfrentar una muerte segura. Y vivir para contarla.
A los trece años, días más o días menos, ingerí intencionalmente una cantidad importante de pastillas, DDT (insecticida) y leche buscando suicidarme. Evidentemente fallé.
Desde aquel lejano día comprendí que la única forma de mantenerme en este asqueroso planeta, rodeado de gente infame era haciéndome a la idea y encontrar la manera de sobrellevarlos. En realidad nada complicado, ¿no?
La única forma de enfrentar y escapar una muerte segura, es viviendo la vida sin límites. Todo aquel que se cree eso de "Nada con exceso, todo con medida" es un estúpido sin sesos ni pizca de identidad. Las personas que actúan así son las que deberían verdaderamente morir pronto, suicidarse (pero bien, no como yo) pero en chinga, Ip so facto, inmediatamente acaben esto de leer.
William Blake lo escribió en el glorioso volumen "Las bodas del cielo y del infierno": El camino de lo excesos conduce al palacio de la sabiduria"
Todo aquel que mediana o lejanamente me conozca sabe que toda mi existencia ha estado marcada por el exceso. Comencé a fumar a los 11 años, a beber alcohol a los 12, cannabis a los 16 y he tenido intervalos gloriosos pero olvidados de toda la clase de drogas y enervantes destructores del cuerpo humano (OJO: destruyen el cuerpo, no el espiritu) He sido tachado, mi compañía ha sido prohibida, se han burlado de mí, he estado varias (muchas) veces encarcelado, me han aplicado otras tantas la ley del hielo, y muchos, muchos etcéteras más.
De mí han dicho todas las clases de calificativos imaginables en sentido reprobatorio: que voy de lo sublime a lo ridiculo, que no hay peor compañía, que soy feo, engreído, mamón, basura, oveja negra, un don nadie, que no llegaría ni a la esquina, aplanacalles, que voy de la cima al pozo. Yo me digo que de la muerte saqué la vida: Ese es mi secreto.
Federico Nietzsche tiene una frase (por cierto, me caga que ahora haya tipos que sin tener puta idea digan "Es que soy nietzscheano", hijosdesuputamadre!!!) "Lo que no me mata me hace más fuerte"
La muerte no mata, quien mata es la vida.
He logrado separar mi mente del cuerpo y por ello puedo contaminarlo tanto como me plazca y mantener a mi mente limpia, capaz de tolerar, superar y condicionar todas las partes materiales perfectamente estables para lograr mis objetivos, mis propios objetivos. No esas pendejadas que te ponen en la escuela o en los trabajos.
Desdeñé el sistema educativo nacional porque siempre me pareció inferior a mi capacidad. Siempre he sido un ente contra la corriente, he navegado siempre cuesta arriba. He martillado. He muerto cientos de veces.
Y ahora solo quiero contarles que al final la meta es la misma: morir en definitiva pero dejar el rastro inconfundible de nuestro paso, si dicho rastro no quedase, mejor valdría no haber nacido.
Y la verdad, ¿a quién le sigue pareciendo viable ocupar espacio en nuestra mente con tonterias como la religión "y así"???
No mamen, hagan algo ya por ustedes mismos. Vivan en el exceso.
A menos que le tengan miedo al qué dirán.
A menos que quieran seguir dejando que alguien siga tomando las decisiones por ustedes.
A menos que su objetivo de vida sea morir siendo parte del tercer mundo.
A menos que quieran salvarse como no lo querría Benedetti
A menos que en el fondo, quieran seguir siendo uno más.
Desde aquel lejano día comprendí que la única forma de mantenerme en este asqueroso planeta, rodeado de gente infame era haciéndome a la idea y encontrar la manera de sobrellevarlos. En realidad nada complicado, ¿no?
La única forma de enfrentar y escapar una muerte segura, es viviendo la vida sin límites. Todo aquel que se cree eso de "Nada con exceso, todo con medida" es un estúpido sin sesos ni pizca de identidad. Las personas que actúan así son las que deberían verdaderamente morir pronto, suicidarse (pero bien, no como yo) pero en chinga, Ip so facto, inmediatamente acaben esto de leer.
William Blake lo escribió en el glorioso volumen "Las bodas del cielo y del infierno": El camino de lo excesos conduce al palacio de la sabiduria"
Todo aquel que mediana o lejanamente me conozca sabe que toda mi existencia ha estado marcada por el exceso. Comencé a fumar a los 11 años, a beber alcohol a los 12, cannabis a los 16 y he tenido intervalos gloriosos pero olvidados de toda la clase de drogas y enervantes destructores del cuerpo humano (OJO: destruyen el cuerpo, no el espiritu) He sido tachado, mi compañía ha sido prohibida, se han burlado de mí, he estado varias (muchas) veces encarcelado, me han aplicado otras tantas la ley del hielo, y muchos, muchos etcéteras más.
De mí han dicho todas las clases de calificativos imaginables en sentido reprobatorio: que voy de lo sublime a lo ridiculo, que no hay peor compañía, que soy feo, engreído, mamón, basura, oveja negra, un don nadie, que no llegaría ni a la esquina, aplanacalles, que voy de la cima al pozo. Yo me digo que de la muerte saqué la vida: Ese es mi secreto.
Federico Nietzsche tiene una frase (por cierto, me caga que ahora haya tipos que sin tener puta idea digan "Es que soy nietzscheano", hijosdesuputamadre!!!) "Lo que no me mata me hace más fuerte"
La muerte no mata, quien mata es la vida.
He logrado separar mi mente del cuerpo y por ello puedo contaminarlo tanto como me plazca y mantener a mi mente limpia, capaz de tolerar, superar y condicionar todas las partes materiales perfectamente estables para lograr mis objetivos, mis propios objetivos. No esas pendejadas que te ponen en la escuela o en los trabajos.
Desdeñé el sistema educativo nacional porque siempre me pareció inferior a mi capacidad. Siempre he sido un ente contra la corriente, he navegado siempre cuesta arriba. He martillado. He muerto cientos de veces.
Y ahora solo quiero contarles que al final la meta es la misma: morir en definitiva pero dejar el rastro inconfundible de nuestro paso, si dicho rastro no quedase, mejor valdría no haber nacido.
Y la verdad, ¿a quién le sigue pareciendo viable ocupar espacio en nuestra mente con tonterias como la religión "y así"???
No mamen, hagan algo ya por ustedes mismos. Vivan en el exceso.
A menos que le tengan miedo al qué dirán.
A menos que quieran seguir dejando que alguien siga tomando las decisiones por ustedes.
A menos que su objetivo de vida sea morir siendo parte del tercer mundo.
A menos que quieran salvarse como no lo querría Benedetti
A menos que en el fondo, quieran seguir siendo uno más.
Julio 3
Diez días antes del ocaso. Temperamento destrozado, amarga disciplina después de la traición, frente a los cuerpos inanimados que circulan por delante y la brillante atmósfera cubierta de sangre, naturaleza enojada y un crecimiento inusitado de la imbecilidad en los círculos de todos los niveles con poder.
Preámbulo de un retiro que comienza hoy pero con caducidad incierta. Preámbulo para un cambio de piel, incierto por supuesto, con iridiscentes soluciones e ideas volando frente a mí. Preámbulo de una desgracia anunciada.
Todo el silencio es oro pero las palabras salvan vidas, no tienen ponderación alguna, ni siquiera un poco de pelusa. Las palabras son inteligencia disgregada que nos ayuda a que cada uno con su cada cual logre su propia interpretación.
Los oyentes en la radio. Los que acarician el cielo. Los que me han atropellado, los que me leen, los que me ven, los que me sienten... El espectro de la caída se aproxima.
El levantamiento de la segunda parte es más palpable cada vez.
Preámbulo de un retiro que comienza hoy pero con caducidad incierta. Preámbulo para un cambio de piel, incierto por supuesto, con iridiscentes soluciones e ideas volando frente a mí. Preámbulo de una desgracia anunciada.
Todo el silencio es oro pero las palabras salvan vidas, no tienen ponderación alguna, ni siquiera un poco de pelusa. Las palabras son inteligencia disgregada que nos ayuda a que cada uno con su cada cual logre su propia interpretación.
Los oyentes en la radio. Los que acarician el cielo. Los que me han atropellado, los que me leen, los que me ven, los que me sienten... El espectro de la caída se aproxima.
El levantamiento de la segunda parte es más palpable cada vez.
Basura
Acepto mi condición basura aunque siempre me sentí mucho más cercano al término "sucio". También acepto que todos los sueños bizarros y exagerados mantenían mi cuerpo con cierta y relativa tranquilidad a pesar de saber plenamente que la vida se iba con plena seguridad y picada, derechito a la gaver. Acepto eso y el montón de cosas que he ingerido, chupado, inyectado, esnifado, fumado y todo lo demás.
Acepto los regodeos como circunstancia propia de la visión que marcó mi adolescencia. Los roces con todos los que me rodeaban, nacidos infortunadamente desde que la relación entre mis padres no fue nunca de amor sino de morbo. La destrucción intelectual del niño en busca de sentido y confusión hueca que nadie supo nunca descifrar. La personalidad ecléctica, triste, deprimida y oculta... Todos los días lloraba y nadie se daba cuenta...
Acepté la situación y la afronté. Superé las humillaciones y burlas de compañeros en la escuela, de mi familia, de mis pocos amigos. Nunca siquiera tuve una novia hasta los quince y también esa relación estuvo maldita. Siempre me sentí la piedra en el zapato, el que estorbaba, el que mejor no debió nacer... Estoy seguro ahora que sí que fui resultado de una mala noche de alcohol y cachondeo sin amor.
Y para colmo fracasé cuando intenté suicidarme a los 13. Y los 18 y a los 27... Siempre ha pasado algo que no me deja llegar al objetivo.
Acepto la condición de basura que me tocó ser. Acepto que nunca seré libre por completo. Y ahora me siento emocionado porque parece que mi sueño está cerca.
Ya no tengo nada más por lo cual deba seguir con vida. Tal vez los extrañe.
Acepto los regodeos como circunstancia propia de la visión que marcó mi adolescencia. Los roces con todos los que me rodeaban, nacidos infortunadamente desde que la relación entre mis padres no fue nunca de amor sino de morbo. La destrucción intelectual del niño en busca de sentido y confusión hueca que nadie supo nunca descifrar. La personalidad ecléctica, triste, deprimida y oculta... Todos los días lloraba y nadie se daba cuenta...
Acepté la situación y la afronté. Superé las humillaciones y burlas de compañeros en la escuela, de mi familia, de mis pocos amigos. Nunca siquiera tuve una novia hasta los quince y también esa relación estuvo maldita. Siempre me sentí la piedra en el zapato, el que estorbaba, el que mejor no debió nacer... Estoy seguro ahora que sí que fui resultado de una mala noche de alcohol y cachondeo sin amor.
Y para colmo fracasé cuando intenté suicidarme a los 13. Y los 18 y a los 27... Siempre ha pasado algo que no me deja llegar al objetivo.
Acepto la condición de basura que me tocó ser. Acepto que nunca seré libre por completo. Y ahora me siento emocionado porque parece que mi sueño está cerca.
Ya no tengo nada más por lo cual deba seguir con vida. Tal vez los extrañe.
My cherie amour
Canción para la nostalgia. Lejos de la Vía Láctea el amanecer es frío y desolado.
How I wish that you were mine
"My Cherie Amour"
Stevie Wonder
How I wish that you were mine
"My Cherie Amour"
Stevie Wonder
La la la la la la, La la la la la la
My cherie amour, lovely as a summer day
My cherie amour, distant as the milky way
My cherie amour, pretty little one that I adore
You're the only girl my heart beats for
How I wish that you were mine
In a cafe or sometimes on a crowded street
I've been near you, but you never noticed me
My cherie amour, won't you tell me how could you ignore
That behind that little smile I wore
How I wish that you were mine
La la la la la la, La la la la la la
La la la la la la, La la la la la la
Maybe someday, you'll see my face among the crowd
Maybe someday, I'll share your little distant cloud
Oh, cherie amour, pretty little one that I adore
You're the only girl my heart beats for
How I wish that you were mine
La la la la la la, La la la la la la
La la la la la la, La la la la la la
My cherie amour, lovely as a summer day
My cherie amour, distant as the milky way
My cherie amour, pretty little one that I adore
You're the only girl my heart beats for
How I wish that you were mine
In a cafe or sometimes on a crowded street
I've been near you, but you never noticed me
My cherie amour, won't you tell me how could you ignore
That behind that little smile I wore
How I wish that you were mine
La la la la la la, La la la la la la
La la la la la la, La la la la la la
Maybe someday, you'll see my face among the crowd
Maybe someday, I'll share your little distant cloud
Oh, cherie amour, pretty little one that I adore
You're the only girl my heart beats for
How I wish that you were mine
La la la la la la, La la la la la la
La la la la la la, La la la la la la
Químico Soy
Revientan el orbe los sonidos de la madrugada.
Grillos que canturreando abren las piernas de la noche
y se inscriben junto a su piel de incierto color,
mas no de destello fúnebre al fin y al cabo.
Color redondo en la mogijata espesura
aromas de abdomen adormecido
por la cigarra y la bayoneta del frenesí: pánico en la estrella más alta
en la estrella de la risa enloquecida
frenético destello en la mirada de ojos cerrados
y en el juguete de las aceras de la nada.
Color de la rumba y el sordo rumbo,
sórdido y lúgebre mantel recorre y cubre
todo el iris del insomnio hecho fanático.
Atrapa el fuego negro y paralelo al blanco
y lo atrapa y lo embulle y lo traga:
Mástil de PVC, círculo de los polícloruros,
abandonado y a tus pies estoy.
Polímero del monómero de cloruro de vinilo
es como vienes y es como te quedarás.
Químico buscador de fabulación y lamento soy.
Grillos que canturreando abren las piernas de la noche
y se inscriben junto a su piel de incierto color,
mas no de destello fúnebre al fin y al cabo.
Color redondo en la mogijata espesura
aromas de abdomen adormecido
por la cigarra y la bayoneta del frenesí: pánico en la estrella más alta
en la estrella de la risa enloquecida
frenético destello en la mirada de ojos cerrados
y en el juguete de las aceras de la nada.
Color de la rumba y el sordo rumbo,
sórdido y lúgebre mantel recorre y cubre
todo el iris del insomnio hecho fanático.
Atrapa el fuego negro y paralelo al blanco
y lo atrapa y lo embulle y lo traga:
Mástil de PVC, círculo de los polícloruros,
abandonado y a tus pies estoy.
Polímero del monómero de cloruro de vinilo
es como vienes y es como te quedarás.
Químico buscador de fabulación y lamento soy.
Preguntarse
El mecanismo de entendimiento, acción y ejecución en cada hombre es casi tan enigmático como sus propias intenciones, desconocidas incluso para él mismo en alto porcentaje.
Las palabras son horizontes. Difíciles de amarrar a un entendimiento uniforme y difíciles de flexibilizar para darles color y forma y ritmo y lucidez. Por ello los poetas y los filósofos son tan importantes para la humanidad. Por ello los alicientes de cada parte del cuerpo son recibidos con pasividad y desgana. ¿No han notado como en la medida que uno crece se va mimetizando con el dolor, lo sucio, lo pútrido, lo corrupto, etc.?
Un adulto resiste con mayor soltura un pinchazo de lo que puede hacer un pibe. No cabe duda. Pero NO es precisamente una virtud del adulto, más bien, debe interpretarse como que el adulto ha recibido más pinchazos en la vida que el pequeño y por ende, su cuerpo y la sensación que le transmite al cerebro son cada vez menos intensas, ya están procesadas, ya está preparada la mente para transmitir a su vez con menor intensidad la sensación.
Así es con todo lo que a uno le acontece. Así nos acostumbramos a comer porquería en la calle, con altos niveles de contaminación o bajos niveles de higiene, como quiera verse; nos alimentamos con comida de dudosa procedencia, vivimos en espacios cada vez más reducidos, trabajamos a ritmos infrahumanos, con explotación latente y con la pesada carga de no sentirse por ningún lado respaldado, protegido.
Cambiemos la perspectiva. No asuman. Cuestionen.
Las palabras son horizontes. Difíciles de amarrar a un entendimiento uniforme y difíciles de flexibilizar para darles color y forma y ritmo y lucidez. Por ello los poetas y los filósofos son tan importantes para la humanidad. Por ello los alicientes de cada parte del cuerpo son recibidos con pasividad y desgana. ¿No han notado como en la medida que uno crece se va mimetizando con el dolor, lo sucio, lo pútrido, lo corrupto, etc.?
Un adulto resiste con mayor soltura un pinchazo de lo que puede hacer un pibe. No cabe duda. Pero NO es precisamente una virtud del adulto, más bien, debe interpretarse como que el adulto ha recibido más pinchazos en la vida que el pequeño y por ende, su cuerpo y la sensación que le transmite al cerebro son cada vez menos intensas, ya están procesadas, ya está preparada la mente para transmitir a su vez con menor intensidad la sensación.
Así es con todo lo que a uno le acontece. Así nos acostumbramos a comer porquería en la calle, con altos niveles de contaminación o bajos niveles de higiene, como quiera verse; nos alimentamos con comida de dudosa procedencia, vivimos en espacios cada vez más reducidos, trabajamos a ritmos infrahumanos, con explotación latente y con la pesada carga de no sentirse por ningún lado respaldado, protegido.
Cambiemos la perspectiva. No asuman. Cuestionen.
Juicio
No hay nada que decir. Resbalamos ocasionalmente, es inevitable.
No hay mucho más que decir, excepto tal vez por las menciones necesarias que debo hacer al fuego infernal de las boas y los huevos de nido alto con que se sacudió mi vista al conocerle.
Tal vez se pueda incluir el hecho de vivir entre las estrellas durante el breve lapso y haberlas bebido, aspirado completas y claro, observarlas feliz.
Comer. Alzar los brazos en la noche y cerrarlos con intensidad e ímpetu, domesticar al animal. Alimentarlo.
No parece haber pies ni cabeza.
No encuentro el centro de gravedad en lo que hago.
Viaje.
Los ojos de la suerte se confunden con la espuma en el paisaje. A donde quiera que volteo el circo se me acerca más, a veces lo esquivo y otras lo cargo a cuestas. Es principal causa de muerte en algunos sitios.
Quisiera saber si mientras viva alguien de verdad ayude a conocerme. En momentos el cirquero tiene miedo de sus bestias. A veces las bestias comen cirqueros.
Auspicio en el colegio. Inadaptado social pretencioso y cínico. Con altas texturas de prepotencia por odio a sí mismo, por conclusiones de reprobación personal hacia la existencia. La existencia repugnaba la reprobación personal. Reloj de ideas y contraseñas de color lila.
Orbitando en el cerebro de la ciudad. Color de la cinta es rojo intenso. Una intensidad bastarda por desvalida, sin sentido o contrasentido. En caso de la rubia existencia de una monarquía todos apoyaríamos al voluntariado de las partes involucradas. Es el caso del desierto en el concluyo que el fuego no es tan caliente como parece: lo aparente con ferocidad, eso es todo... ¡Es posible maldecirnos algunas veces, pinches bribones!
Un viaje que me deja gratos recuerdos. Una pistola con el cuello en forma de popote para disparar tiros de malteada de diferentes sabores, según el color de la nave. De cada nave.
Seguiré viajando pero ya durmiendo.
Borrego
Guitarra líder. Asno de vista pero tecolote por dentro. Ángel llegó una tarde a pedir convivencia en mi círculo y justo eso me hizo aceptarlo, esa mirada ligeramente triste pero llena de hambre, de pudor, de calor.
Guitarra líder. Ángel pudo, en cosa de días, abrir la muralla de competencia que tenía enfrente y abatir la resistencia, aunque poca, que se puso enfrente para instalarse de alguna forma con la banda. De alma noble y talento innato para la música, logramos con su ayuda consolidar uno de los grupos más compenetrado y lleno de camaradería que pueda recordar, incluso contando al chilly willy en las filas.
Guitarra líder. Salud maltratada, vuelos interrumpidos, trabajos a medias. Relaciones perdidas. Amistades truncadas, pero no olvidadas. Ángel ha tenido muchos problemas físicos pero su mente mantiene la virtud del hermano que ama y entiende lo que sucede alrededor. Presagios y metáforas del destino, juegos de dioses con sus monigotes humanos.
Gracias Guitarra líder, gracias por ser y estar. Aún queda cuerda para largo, aún tenemos muchas canciones que cantar, mucho dinero por cosechar y muchas tocadas por brindarle al mundo. Extraño tus palabras y extraño tu figura pálida rondar por mi atmósfera. Extraño me siento de ser saludable a pesar mío, a pesar de mi oscura y pútrida existencia.
Los días que debían pasar se han ido, ha oscurecido y ha vuelto a amanecer, ha helado y ha brillado el sol intensamente. Ya no hay nada más que perder, nada peor que esperar... La realidad nos juega una nueva jugarreta y está frente a nosotros: Ahorquemos la ofensa y cantemos, toquemos y superemos este Obstáculo 1 que tenemos delante... Aún hay mucho tiempo.
Guitarra líder. Con mucha razón gritaste: "Puta corporativa". ¡Vamos, echemos a andar la máquina del dinero!
Alto.
Tengo la mente perdida en la vía láctea.
Etéreo busco entre sueños su presencia: el tacto lascivo con que sus manos arrasaran mi epidermis, es la medida con la que la muerte implacable condicionará los días consecuentes.
Hablar muy alto. ALTO. Alto en el nombre impronunciable del sentimiento prohibido que vuela y aterriza en la cornisa abandonada de la constelación construida con mi pasado. Alto precio pasado y cotidiano. Si mi nombre gritara lo haría pronunciando el tuyo, oculto néctar en la verde coraza citadina.
Brumacielo. Acostumbro la vista a morir cada día para que renazca al atardecer mirándola.
Hablo de morir con la punta de la vida escurriendo vida, con la canasta de satisfacción y vivencias derramándose por el sendero que cada uno pisa. Hablo de morir ahogado de alegría, de morir exhausto de tanto amar, seco, sin nada... vacío, es como uno a la muerte debe llegar.
Trabajemos en ello.
Etéreo busco entre sueños su presencia: el tacto lascivo con que sus manos arrasaran mi epidermis, es la medida con la que la muerte implacable condicionará los días consecuentes.
Hablar muy alto. ALTO. Alto en el nombre impronunciable del sentimiento prohibido que vuela y aterriza en la cornisa abandonada de la constelación construida con mi pasado. Alto precio pasado y cotidiano. Si mi nombre gritara lo haría pronunciando el tuyo, oculto néctar en la verde coraza citadina.
Brumacielo. Acostumbro la vista a morir cada día para que renazca al atardecer mirándola.
Hablo de morir con la punta de la vida escurriendo vida, con la canasta de satisfacción y vivencias derramándose por el sendero que cada uno pisa. Hablo de morir ahogado de alegría, de morir exhausto de tanto amar, seco, sin nada... vacío, es como uno a la muerte debe llegar.
Trabajemos en ello.
Ensayo
La inercia nueva de un tiempo utópico succiona mis pensamientos.
Antes del lunes fui presente testigo de una revolución adornada de lágrimas, abrazos, sonrisas en clave morse, ojos vidriosos acumulando energía, llenándose de color... de calor.
Se cayeron las ropas y el camino se oscureció sin detenerse. Abducción sólida en líquidos vaginales, personas al límite. Canción de libertad anhelada. El cuchillo en pleno apunte y la mantequilla floja,unidos y compenetrados: No era de forma alguna el resultado de un torcido capricho de insensatez sexual: era la parte intensa que en pleno ritual de apareamiento y sobrevivencia se logra experimentar y que se conoce como amor o enamoramiento, entrega o felicidad, andar en las nubes o enculado.
Miel derrapando... inocente, inconsciente pues no se controla. Avanza la droga y la confianza se cimienta y vive su mejor momento en la relación. La cosa es que justo pasando este momento TODA pareja debería romper sus lazos, por grandes, dolorosos o nefastos que se puedan presentar o interpretar: percibir. Nadie nace exento y menos con la espalda chueca o por completo derecha. Encontrar el momento de escapar es indudablemente el momento inmediato y el más complicado: si no se aprovecha puede resultar mortal, tal vez nunca salgas de allí.
Y por supuesto, la caída y el sepulcro. El ocaso de un imperio construido por dos es inmediato, sin miramientos o piedad, es lo más parecido a la religión, por la ruindad con que se presenta.
Enseñar como alejarse, como irse a la mierda: eso debería ser un foco en los estudios sociológicos y los resultados deberían integrarse en los planes educativos de nivel básico de todo el mundo. Eso nos haría una humanidad superior y avanzaríamos a pasos aún más acelerados, más ahora que la amenaza del calentamiento global y el desorden del equilibrio en el mundo se ven con seriedad y torpeza.
Un ensayo pensando en que ayer fui testigo de algo que pasó y que fue antes y que seguirá siendo así. Un ensayo para mirar a la vía láctea de frente y caer irremediable en el centro del más grande hoyo negro que se pueda hallar.
Antes del lunes fui presente testigo de una revolución adornada de lágrimas, abrazos, sonrisas en clave morse, ojos vidriosos acumulando energía, llenándose de color... de calor.
Se cayeron las ropas y el camino se oscureció sin detenerse. Abducción sólida en líquidos vaginales, personas al límite. Canción de libertad anhelada. El cuchillo en pleno apunte y la mantequilla floja,unidos y compenetrados: No era de forma alguna el resultado de un torcido capricho de insensatez sexual: era la parte intensa que en pleno ritual de apareamiento y sobrevivencia se logra experimentar y que se conoce como amor o enamoramiento, entrega o felicidad, andar en las nubes o enculado.
Miel derrapando... inocente, inconsciente pues no se controla. Avanza la droga y la confianza se cimienta y vive su mejor momento en la relación. La cosa es que justo pasando este momento TODA pareja debería romper sus lazos, por grandes, dolorosos o nefastos que se puedan presentar o interpretar: percibir. Nadie nace exento y menos con la espalda chueca o por completo derecha. Encontrar el momento de escapar es indudablemente el momento inmediato y el más complicado: si no se aprovecha puede resultar mortal, tal vez nunca salgas de allí.
Y por supuesto, la caída y el sepulcro. El ocaso de un imperio construido por dos es inmediato, sin miramientos o piedad, es lo más parecido a la religión, por la ruindad con que se presenta.
Enseñar como alejarse, como irse a la mierda: eso debería ser un foco en los estudios sociológicos y los resultados deberían integrarse en los planes educativos de nivel básico de todo el mundo. Eso nos haría una humanidad superior y avanzaríamos a pasos aún más acelerados, más ahora que la amenaza del calentamiento global y el desorden del equilibrio en el mundo se ven con seriedad y torpeza.
Un ensayo pensando en que ayer fui testigo de algo que pasó y que fue antes y que seguirá siendo así. Un ensayo para mirar a la vía láctea de frente y caer irremediable en el centro del más grande hoyo negro que se pueda hallar.
Desnudo
Me atrevo a recordarla con melancolía. Me atrevo a pronunciar su nombre de nuevo, sílaba por sílaba, deleitando mi lengua y mi barbilla con el movimiento de la lengua al entonar los sonidos: baila la aguja en el cerebro, los recuerdos retorcidos se agolpan frente a mis retinas abiertas que ven espejismos donde la gente avanza y retarda su llegada al peor de los infiernos.
Me atrevo a verter ideas en la negrura de su ausencia. Filosofó acerca del tormento intempestivo en que sus caricias acabaron y cómo la piedra en la torpeza en sigilo se pulverizaba. Acepto que la vaguedad es recurrente en mis palabras.
Me atrevo a soñar con ella, dentro de ella, dentro de su piel, su aroma, su dolor, entrega, locura, belleza, amargura. Me atrevo a suicidar la vida guardada en la memoria para abrir brecha en la página blanca que tengo enfrente. La catástrofe aumentará con cada borrón y cada nueva palabra escrita. Veo neblina, fuerte, creciente.
Veo ya poco de ayer. Pero no veo nada de mañana.
Desnudo.
Me atrevo a verter ideas en la negrura de su ausencia. Filosofó acerca del tormento intempestivo en que sus caricias acabaron y cómo la piedra en la torpeza en sigilo se pulverizaba. Acepto que la vaguedad es recurrente en mis palabras.
Me atrevo a soñar con ella, dentro de ella, dentro de su piel, su aroma, su dolor, entrega, locura, belleza, amargura. Me atrevo a suicidar la vida guardada en la memoria para abrir brecha en la página blanca que tengo enfrente. La catástrofe aumentará con cada borrón y cada nueva palabra escrita. Veo neblina, fuerte, creciente.
Veo ya poco de ayer. Pero no veo nada de mañana.
Desnudo.
Lectores
Escribir un post con noches vacías y desnudas es infernal. Hay tantas ideas, tantas situaciones por describir anudadas, llenas de hambre y dolor por salir disparadas en la pantalla, luchando por ganar la atención del tundeteclas. Y hay tantas cosas que además a uno le cuesta trabajo expresar que una vez que se termina, el post sigue viéndose vacío, corto, insuficiente: insulso.
Escribirle a la densidad con humor pesado, negro, atolondrado por pesares y sentimientos de muerte y destrucción, eso no siempre es bueno. Uno puede desviarse fácil y caer en la gracia de los lectores, hartarlos por la carga que uno les avienta sin advertencia, con la soltura con que uno les abre el recoveco oscuro que ellos no conocerían si no se les mostrara, al menos no por un tercero, ¿es correcto que el escribiente realice marchas indefinidas con la pluma en torno a su negro corazón?
La ética habla de no callar, de abrir la puerta y darle dignidad al lector con la misma fuerza que uno quisiera que la tuvieran quienes a la vez leen quienes escriben, es decir, que el karma sea limpio, que se libere de asuntos intempestivos e impersonales, pero, ¿estamos los lectores preparados para ello?
Escribirle a la densidad con humor pesado, negro, atolondrado por pesares y sentimientos de muerte y destrucción, eso no siempre es bueno. Uno puede desviarse fácil y caer en la gracia de los lectores, hartarlos por la carga que uno les avienta sin advertencia, con la soltura con que uno les abre el recoveco oscuro que ellos no conocerían si no se les mostrara, al menos no por un tercero, ¿es correcto que el escribiente realice marchas indefinidas con la pluma en torno a su negro corazón?
La ética habla de no callar, de abrir la puerta y darle dignidad al lector con la misma fuerza que uno quisiera que la tuvieran quienes a la vez leen quienes escriben, es decir, que el karma sea limpio, que se libere de asuntos intempestivos e impersonales, pero, ¿estamos los lectores preparados para ello?
Tarea
Parece de risa pero las circunstancias que rodean todo hecho que en apariencia tiene mucha lógica y sentido común en realidad es donde menos los hubo. En serio, analicen con cuidado: accidentes, catástrofes, películas de cine gringo de medio pelo, discursos y situaciones políticas, escándalos de cualquier nivel, lo que sea... todo lo que se resalta en los tabloides es justamente una colección de sinsentidos y hechos faltos de toda lógica, donde, insisto, debería haberla.
Se los dejo de tarea.
Se los dejo de tarea.
Luna nueva.
En las noches de luna nueva acostumbro no mirar el cielo: de forma invariable me deprimo y el insomnio es seguro visitante en mi lecho. Me atrofian las noches de luna nueva.
Así que hace tiempo decidí hallar qué hacer para solventar el asunto. Comencé a seleccionar diferentes actividades para que el no poder pegar el ojo al menos no fuera ansia y angustia devastadoras. Incluí cine, lecturas, música; incluí escribir y también, por qué no, en ocasiones, adelantar pendientes de la chamba. Ya saben, siempre habrá cosas qué hacer que no se hacen cuando deberían hacerse y que pues tienes que hacer ¿no?
Pero llevo más de veinticinco años haciendo eso: huyendo de las noches de luna nueva, agazapado en las trincheras de mi cama buscando como sobrellevar una maldición inaudita, de la que desconozco su origen y de la que no imagino siquiera cómo diablos podré escapar. He pensado no pocas veces que más que depresión es pánico, horror... una macabra relación de amor en dónde la vorágine que escapa por ese hilito de luz redonda, a manera de eclipse por debajo de la redondez oscura del astro, es en realidad una fuerza hipnótica que deshace toda la lucidez posible en mis ondas neurológicas y de la que no me queda más remedio que subyugarme.
Ardo en incertidumbre. Una ráfaga iridiscente sofoca mi cordura.
Así que hace tiempo decidí hallar qué hacer para solventar el asunto. Comencé a seleccionar diferentes actividades para que el no poder pegar el ojo al menos no fuera ansia y angustia devastadoras. Incluí cine, lecturas, música; incluí escribir y también, por qué no, en ocasiones, adelantar pendientes de la chamba. Ya saben, siempre habrá cosas qué hacer que no se hacen cuando deberían hacerse y que pues tienes que hacer ¿no?
Pero llevo más de veinticinco años haciendo eso: huyendo de las noches de luna nueva, agazapado en las trincheras de mi cama buscando como sobrellevar una maldición inaudita, de la que desconozco su origen y de la que no imagino siquiera cómo diablos podré escapar. He pensado no pocas veces que más que depresión es pánico, horror... una macabra relación de amor en dónde la vorágine que escapa por ese hilito de luz redonda, a manera de eclipse por debajo de la redondez oscura del astro, es en realidad una fuerza hipnótica que deshace toda la lucidez posible en mis ondas neurológicas y de la que no me queda más remedio que subyugarme.
Ardo en incertidumbre. Una ráfaga iridiscente sofoca mi cordura.
Reinvención
Oleadas de mensajes, de sentimientos encontrados, sube y baja emotivo. En ocasiones mi hora más queda se cierra y se escucha a sí misma, murmurando por lo bajito, gritando para sí, pernoctando poco... Pero otras más asciende lenta, desconfiada de los alrededores, dictando reseñas de una o dos o más vidas; cubierta con los rayos del sol cuando calienta suavecito, se agolpa intrépida y atolondra la emancipación de las ideas en circuitos cambiantes de filosofía de tocador.
Arrogante selección de axiomas. Encuentro mi cuaderno abandonado en la banqueta: tiene tu retrato guardado en su memoria y las miles de líneas trazadas sobre él acurrucan miedos y configuraciones de simetrías oscuras. Albricias a la vida. Desperté de la pesadilla homofóbica y ahora irrumpe traviesa la nostalgia avasalladora. Cálculo impreciso.
La música me cobija amable. He blindado las paredes iracundas con sonrisas y enfoque crítico directo al meollo que solicita atención inmediata, furtiva. Seré irreverente conmigo mismo y dócil frente al sistema, enmascarado afrontaré mi audacia y la senectud habré de aguardar con sendas dosis de hipocresía que así convendrá a mis intereses.
Después abrazaré por siempre a mi sombra.
Arrogante selección de axiomas. Encuentro mi cuaderno abandonado en la banqueta: tiene tu retrato guardado en su memoria y las miles de líneas trazadas sobre él acurrucan miedos y configuraciones de simetrías oscuras. Albricias a la vida. Desperté de la pesadilla homofóbica y ahora irrumpe traviesa la nostalgia avasalladora. Cálculo impreciso.
La música me cobija amable. He blindado las paredes iracundas con sonrisas y enfoque crítico directo al meollo que solicita atención inmediata, furtiva. Seré irreverente conmigo mismo y dócil frente al sistema, enmascarado afrontaré mi audacia y la senectud habré de aguardar con sendas dosis de hipocresía que así convendrá a mis intereses.
Después abrazaré por siempre a mi sombra.
GRACIAS S.M.
Hoy me reencontré conmigo como hacía mucho no lo hacía. Sonreí, lloré, me sentí pisoteado, humillado, omnipotente, desconsolado, eficiente, nostálgico, enamorado, desilusionado, fuerte, débil, tembloroso, amigo, aliado, confidente, galán, observado, triturado, apenado, acongojado, poeta, uno más, odiado, despreciado, torpe, enajenado, enojado, dubitativo, intelectual, importante, prescindible, amado, feliz, ingrato, loco, ignorante, invisible, enfermo, parlanchin, comediante, filósofo, urgido, impuntual, desobediente, lúdico, comprensivo, padre, hijo y espíritu santo.
Gracias a todo eso, me dí cuenta de que no pertenezco a este mundo, de que mi vida está trazada desde hace mucho, pero mucho tiempo atrás y que no puedo escapar de ella, que es muy tarde para mí, que no soy el que quiero ni el que deseo ni siquiera un poco, pero soy el que soy y por fin me atrevo a pararme frente al espejo y no desviar la mirada. Gracias a un gracioso y desafortunado suceso me di cuenta de que ser lo que pretendía ser no se acopla a mí, es decir, la poesía no es mi camino, por más que haya intentado meterla en mis venas durante estos cortos treinta y cinco años que llevo respirando en esta tierra, al menos no por ahora.
No se puede chiflar y comer pinole, dice mi Abuela. Me enfocaré a lo que es prioridad por ahora, trabajo y familia... al fin y al cabo, habrá tiempo para todo y nunca es tarde para enfocarse (que no centrarse) en lo que debe o no hacerse. Gracias hombre sabio, viejo lobo de mar y amigo, a pesar de todo, @eseMendiola...
Y para celebrar, he desempolvado todas las entradas de mi blog antiguo, Pláticas sobre la miseria y las he publicado aquí, en este rincón de un exilio que dejó de serlo hace poco más de medio año, pero sólo de forma física, porque en mi mente hasta hoy dejé de estarlo.
Tengo muchas ganas de llorar, pero eso mis amigos, sólo será hoy y al fin, por fin, de una vez por todas. Hoy les grito a los cuatro vientos en la cara: SOY LIBRE.
Gracias a todo eso, me dí cuenta de que no pertenezco a este mundo, de que mi vida está trazada desde hace mucho, pero mucho tiempo atrás y que no puedo escapar de ella, que es muy tarde para mí, que no soy el que quiero ni el que deseo ni siquiera un poco, pero soy el que soy y por fin me atrevo a pararme frente al espejo y no desviar la mirada. Gracias a un gracioso y desafortunado suceso me di cuenta de que ser lo que pretendía ser no se acopla a mí, es decir, la poesía no es mi camino, por más que haya intentado meterla en mis venas durante estos cortos treinta y cinco años que llevo respirando en esta tierra, al menos no por ahora.
No se puede chiflar y comer pinole, dice mi Abuela. Me enfocaré a lo que es prioridad por ahora, trabajo y familia... al fin y al cabo, habrá tiempo para todo y nunca es tarde para enfocarse (que no centrarse) en lo que debe o no hacerse. Gracias hombre sabio, viejo lobo de mar y amigo, a pesar de todo, @eseMendiola...
Y para celebrar, he desempolvado todas las entradas de mi blog antiguo, Pláticas sobre la miseria y las he publicado aquí, en este rincón de un exilio que dejó de serlo hace poco más de medio año, pero sólo de forma física, porque en mi mente hasta hoy dejé de estarlo.
Tengo muchas ganas de llorar, pero eso mis amigos, sólo será hoy y al fin, por fin, de una vez por todas. Hoy les grito a los cuatro vientos en la cara: SOY LIBRE.
Manos frías
Penumbra que me acoge dentro de un círculo roto. Penumbra que me absorbe con las garras afuera, resguardo los suspiros, silencio de palabras. Penumbra que entorpece.
Afuera las ideas llueven y los coloridos trinos se ausentan. Afuera no hay nadie.
Reconocerse al espejo. Los dilemas se escapan. Voy a dejar de mentir: no necesito de la cordura, pero este sentimiento de arriba abajo, de frío y sereno, no es de forma alguna chido.
Alegre maníaco depresivo retrograda irreverente. Sueño con pandas corriendo tras de mí: Muy a mi pesar, las almendras se alejan más cada vez. Almendras idealizadas que añoro pero que imposibles mueren, se marchitan.
Bipolar. Augurio derrotista frente al muro material de condiciones absurdas, filosóficas, sin fondo. Cambiar la estupidez nunca resultó más contrastante.
Inicio el año con la mirada cruda y el cerebro partido en dos.
Tengo frío en las manos.
Afuera las ideas llueven y los coloridos trinos se ausentan. Afuera no hay nadie.
Reconocerse al espejo. Los dilemas se escapan. Voy a dejar de mentir: no necesito de la cordura, pero este sentimiento de arriba abajo, de frío y sereno, no es de forma alguna chido.
Alegre maníaco depresivo retrograda irreverente. Sueño con pandas corriendo tras de mí: Muy a mi pesar, las almendras se alejan más cada vez. Almendras idealizadas que añoro pero que imposibles mueren, se marchitan.
Bipolar. Augurio derrotista frente al muro material de condiciones absurdas, filosóficas, sin fondo. Cambiar la estupidez nunca resultó más contrastante.
Inicio el año con la mirada cruda y el cerebro partido en dos.
Tengo frío en las manos.
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