"No soy monedita de oro". ¿qué diantres quiere decir eso? ¿Qué si acaso soy de plata o de cobre o de aluminio? ¿Cómo se mediría qué clase de monedita soy?
¿Alguien me puede iluminar a este respecto, por favor?
Una idea vaga de la realidad.
Vuelvo la mirada al pasado. La rescato intacta y la venero. Aún no sé que depara lo que viene pero sé precisamente lo que ha sido, lo que fue alguna vez y la forma en que se dió. Entiendo el momento preciso en que la vida giró de un sitio a otro, acaso muchas veces a la luz y muchas más a la perenne e inmaculada desesperación y la incertidumbre halagadora.
Ahora que me miro en el espejo no reconozco lo que encuentro, no logro descifrar el enigma que se encierra detrás de esa silueta, de esa mirada vacía y sin recompensas que trasciende mi humanidad. Declaro mi toque de queda, el instante preciso en que debí de sobornar el silencio y dar rienda suelta a las palabras. Declaro un segundo de misericordia para el alma caída, para el momento que pudo ser y no lo consiguió. Declaro que pronto amancerá y que la vida continuará en el letargo de la supervivencia diaria a base de amargos tragos, a base de miseria envuelta y disfrazada de elocuencia, de vanalidad.
De acuerdo a las etiquetas adecuadas, los silogismos suelen ser ideas basadas en una lógica barata, el destino es la prostituta perfecta y creo que soy su más rendido amante, así como Baudelaire amó a Jeanne Duval, así como Rimbaud amó a Verlaine, así yo amo a esta prostituta , destino cruel pero perfecto, desatado desde el más hondo y oscuro templo de la animadversión, así, así simplemente dejo que mi celeste cuerpo se retire hasta su perfecta perdición.
Todos los hombres que verdaderamente han cambiado de alguna forma el rumbo de la humanidad, han sufrido de honda miseria. La miseria es el eje conductor de la vida humana, es la relación perfecta entre porquería y evolución, la ecuación exacta, la combinación ideal.
Y yo sólo soy un hombre que a pesar de su miseria no termina por comprender el secreto de la realidad tal y como está hoy, ligera y positiva, monstruosa en sí misma, despreciable, hecha de hipocresía, sobrada de estúpidez.
Ahora es el tiempo de despertar.
Ahora que me miro en el espejo no reconozco lo que encuentro, no logro descifrar el enigma que se encierra detrás de esa silueta, de esa mirada vacía y sin recompensas que trasciende mi humanidad. Declaro mi toque de queda, el instante preciso en que debí de sobornar el silencio y dar rienda suelta a las palabras. Declaro un segundo de misericordia para el alma caída, para el momento que pudo ser y no lo consiguió. Declaro que pronto amancerá y que la vida continuará en el letargo de la supervivencia diaria a base de amargos tragos, a base de miseria envuelta y disfrazada de elocuencia, de vanalidad.
De acuerdo a las etiquetas adecuadas, los silogismos suelen ser ideas basadas en una lógica barata, el destino es la prostituta perfecta y creo que soy su más rendido amante, así como Baudelaire amó a Jeanne Duval, así como Rimbaud amó a Verlaine, así yo amo a esta prostituta , destino cruel pero perfecto, desatado desde el más hondo y oscuro templo de la animadversión, así, así simplemente dejo que mi celeste cuerpo se retire hasta su perfecta perdición.
Todos los hombres que verdaderamente han cambiado de alguna forma el rumbo de la humanidad, han sufrido de honda miseria. La miseria es el eje conductor de la vida humana, es la relación perfecta entre porquería y evolución, la ecuación exacta, la combinación ideal.
Y yo sólo soy un hombre que a pesar de su miseria no termina por comprender el secreto de la realidad tal y como está hoy, ligera y positiva, monstruosa en sí misma, despreciable, hecha de hipocresía, sobrada de estúpidez.
Ahora es el tiempo de despertar.
Morrison. 36 años
Hoy se cumplieron 36 años de la muerte del rey lagarto, James Douglas Morrison, la leyenda, el poeta con el alma de un payaso.
Debo mencionar que fue una de las más grandes influencias que he tenido en mi vida, una guía, una luz en el túnel. Tal vez en otra ocasión pueda postear algo más largo sobre esto, por ahora el alcohol no me permite extenderme... cosas que ustedes comprenderán.
Les dejo una pequeña y modesta selección de algunos de sus poemas, traducidos por mi, por eso la mención de modesta.
********************
Estoy harto de la duda viva
en la luz de ciertas uniones
crueles del sur
los criados tienen los hombres de perro de poder
y sus mujeres tacañas que tiran mantas pobres
sobre nuestros marineros
Estoy harto de caras severas que miran
fijamente en mí de la torre de TV
Quiero rosas en mi jardín bower, ¿cavo?
Bebés reales, rubíes
ahora deben ser sustituidos, abortados
forasteros en el fango
Estos mutantes,
comida de sangre para la planta que fue arada
Ellos esperan para tomarnos
en el jardín cortado
Sabes qué tan como emocionantemente pálida
y licenciosa viene la muerte durante
una hora extraña, sin avisar
imprevista
parecida a un invitado sobreamistoso
que se asusta porque lo has traído a la cama
La muerte hace ángeles de todos nosotros
y nos da alas donde nosotros teníamos hombros
lisos como las garras del cuervo
No más dinero, ningún vestido más de fantasía
este otro Reino parece por mucho lo mejor
hasta que su otra mandíbula revele el incesto
y pierda obediencia a esta ley vegetal
No iré
prefiero un banquete de amigos
a una familia Gigantesca.
********************
"Por qué bebo?
Para poder escribir poesía
En ocasiones cuando todo es aletargado
y todo lo que es horrendo retrocede
en un profundo sueño
Hay un despertar
y todo lo que permanece es cierto
Así como el cuerpo se va degradando
el espiritu se vuelve más fuerte
Perdóname Padre por que sé
lo que quiero
Quiero escuchar el último Poema
del último Poeta."
********************
ASÍ COMO MIRO HACIA ATRÁS
"Así como miro hacia atrás
sobre mi vida
soy golpeado por tarjetas de correo
arruinadas snap shots
los carteles descoloridos de un tiempo,
no puedo recordar "
********************
"Un líder natural, un poeta,
un Chamán, con el alma de un payaso.
Que estoy haciendo
en la Arena de toros
Cada figura pública corre para Líder
Los espectadores en la Tumba
- se amotinan observadores
Miedo de Ojos
Asesinato
Estar borracho es un buen disfraz.
Bebo para así poder dirigirme a los pendejos.
Esto me incluye."
Debo mencionar que fue una de las más grandes influencias que he tenido en mi vida, una guía, una luz en el túnel. Tal vez en otra ocasión pueda postear algo más largo sobre esto, por ahora el alcohol no me permite extenderme... cosas que ustedes comprenderán.
Les dejo una pequeña y modesta selección de algunos de sus poemas, traducidos por mi, por eso la mención de modesta.
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Estoy harto de la duda viva
en la luz de ciertas uniones
crueles del sur
los criados tienen los hombres de perro de poder
y sus mujeres tacañas que tiran mantas pobres
sobre nuestros marineros
Estoy harto de caras severas que miran
fijamente en mí de la torre de TV
Quiero rosas en mi jardín bower, ¿cavo?
Bebés reales, rubíes
ahora deben ser sustituidos, abortados
forasteros en el fango
Estos mutantes,
comida de sangre para la planta que fue arada
Ellos esperan para tomarnos
en el jardín cortado
Sabes qué tan como emocionantemente pálida
y licenciosa viene la muerte durante
una hora extraña, sin avisar
imprevista
parecida a un invitado sobreamistoso
que se asusta porque lo has traído a la cama
La muerte hace ángeles de todos nosotros
y nos da alas donde nosotros teníamos hombros
lisos como las garras del cuervo
No más dinero, ningún vestido más de fantasía
este otro Reino parece por mucho lo mejor
hasta que su otra mandíbula revele el incesto
y pierda obediencia a esta ley vegetal
No iré
prefiero un banquete de amigos
a una familia Gigantesca.
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"Por qué bebo?
Para poder escribir poesía
En ocasiones cuando todo es aletargado
y todo lo que es horrendo retrocede
en un profundo sueño
Hay un despertar
y todo lo que permanece es cierto
Así como el cuerpo se va degradando
el espiritu se vuelve más fuerte
Perdóname Padre por que sé
lo que quiero
Quiero escuchar el último Poema
del último Poeta."
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ASÍ COMO MIRO HACIA ATRÁS
"Así como miro hacia atrás
sobre mi vida
soy golpeado por tarjetas de correo
arruinadas snap shots
los carteles descoloridos de un tiempo,
no puedo recordar "
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"Un líder natural, un poeta,
un Chamán, con el alma de un payaso.
Que estoy haciendo
en la Arena de toros
Cada figura pública corre para Líder
Los espectadores en la Tumba
- se amotinan observadores
Miedo de Ojos
Asesinato
Estar borracho es un buen disfraz.
Bebo para así poder dirigirme a los pendejos.
Esto me incluye."
Imaginación
A veces, ocasionalmente, suelo hacer tareas titánicas, verdaderas salvajadas, por causas perdidas. Perdidas al menos para mí, por diferentes circunstancias, o lo que quieran, perdidas al fin y al cabo. Puedo ser caballero, asearme con la regularidad necesaria, escribir miles de líneas inspiradisímas, incluso leer revistas de chismes...
Pero si ya están perdidas las causas, entonces, ¿por qué hacerlas?
Les pondré un ejemplo: me he enamorado infinidad de veces de mujeres a las que ni siquiera me he atrevido a dirigirles la palabra, chicas que impiden que mi intelecto sea capaz de permitir acercarme, pero yo igual lleno cuadernos con poemas para ellas, pronuncio sus nombres como si ellas me correspondieran, suspiro al verlas y hago lo que me piden con inusual prestancia, etc., etc., etc... Claro que no sólo eso, puedo ir a pasarme horas en algún sitio donde vendan el auto que deseo en este instante, pero que jamás podría comprar o puedo comprar un balón de futbol para proponerme prácticar constantemente, aunque jamás salga al parque o a una cancha...
Son perdidas porque no he encontrado el modo de hacerlas. Son causas perdidas porque mis sentidos y pensamientos van hacia otro lado. Hago todo eso y más, muchas cosas más, porque de otra forma...
Si no lo hiciera, no podría imaginar (y vivir) con tanta emotividad lo que podría haber sido.
Pero si ya están perdidas las causas, entonces, ¿por qué hacerlas?
Les pondré un ejemplo: me he enamorado infinidad de veces de mujeres a las que ni siquiera me he atrevido a dirigirles la palabra, chicas que impiden que mi intelecto sea capaz de permitir acercarme, pero yo igual lleno cuadernos con poemas para ellas, pronuncio sus nombres como si ellas me correspondieran, suspiro al verlas y hago lo que me piden con inusual prestancia, etc., etc., etc... Claro que no sólo eso, puedo ir a pasarme horas en algún sitio donde vendan el auto que deseo en este instante, pero que jamás podría comprar o puedo comprar un balón de futbol para proponerme prácticar constantemente, aunque jamás salga al parque o a una cancha...
Son perdidas porque no he encontrado el modo de hacerlas. Son causas perdidas porque mis sentidos y pensamientos van hacia otro lado. Hago todo eso y más, muchas cosas más, porque de otra forma...
Si no lo hiciera, no podría imaginar (y vivir) con tanta emotividad lo que podría haber sido.
Una decisión
Decido perpetrar la infamia; decido mostrar el interior podrido que carcome e impide el avance de las mejores intenciones, de las ideas florecientes e impecables: la miseria, la miseria es el eje continuo de toda pretensión, de toda imaginación sana, si acaso eso existera.
En contraparte, esa misma miseria subordinante, arranca a diario un trozo de felicidad y complacencia frente al mundo; uno se siente distinto y a la vez orgulloso de ello, bendecido, agradecido incluso, ¿con quién? Es pregunta sin respuesta, pues la respuesta se convierte intrascendente en la medida en que la misma opacidad cubre protectoramente la propia silueta desconocida en el centro de una multitud que todo se traga.
El tiempo inicia el reto inaludible. El tiempo y su impecable estilo de cobrar factura a los excesos y a los recesos; el misterio será inalterable para el poeta, incluso acaso para la misma razonable situación de completa desesperación en que puede caer constantemente.
Es un riesgo que por fuerza debe afrontar.
Poeta finalmente.
En contraparte, esa misma miseria subordinante, arranca a diario un trozo de felicidad y complacencia frente al mundo; uno se siente distinto y a la vez orgulloso de ello, bendecido, agradecido incluso, ¿con quién? Es pregunta sin respuesta, pues la respuesta se convierte intrascendente en la medida en que la misma opacidad cubre protectoramente la propia silueta desconocida en el centro de una multitud que todo se traga.
El tiempo inicia el reto inaludible. El tiempo y su impecable estilo de cobrar factura a los excesos y a los recesos; el misterio será inalterable para el poeta, incluso acaso para la misma razonable situación de completa desesperación en que puede caer constantemente.
Es un riesgo que por fuerza debe afrontar.
Poeta finalmente.
Miserable otra vez
Regularmente mi ansiedad traspasa límites que terminan incluso sorprendiéndome de fuerte manera.
No he logrado entender en qué se basa la sorpresa, pues es algo constante, continuo. Lo cierto es que la manera de conducirme no siempre obedece a un patrón ni mucho menos a una constante, a una continuidad enloquecida.
He iniciado el viaje un sinfin de ocasiones; pocas lo he terminado, pocas lo he tomado en serio; no soy un tipo con valor alguno, soy miserable...
Soy un miserable.
No he logrado entender en qué se basa la sorpresa, pues es algo constante, continuo. Lo cierto es que la manera de conducirme no siempre obedece a un patrón ni mucho menos a una constante, a una continuidad enloquecida.
He iniciado el viaje un sinfin de ocasiones; pocas lo he terminado, pocas lo he tomado en serio; no soy un tipo con valor alguno, soy miserable...
Soy un miserable.
Mataré Otra Vez
Encontré la necesidad de asesinar a las 12 años; la encontré en la basura donde buscaba yo algo que comer. Y descubrí un manantial de ideas y de sollozos entrelazados y que no hacían más que confundir la trayectoria que añoraba.
Asesiné mi pasado, asesiné mis cimientos y cambié diametralmente. Y después me volví a asesinar a los 18 y a los 20 y a los 21. Y continué haciédolo regularmente cuando las circunstancias me orillaban a ello y cuando mi inseguridad así me lo exigía.
Y así la vida para mí ha sido una interminable cadena de asesinatos o suicidios, según como se vea, para mí es lo mismo... me he matado muchas ocasiones y me he reinventado y me he quedado satisfecho e insatisfecho con cada puñalada en mi cuerpo. Y también eso me ha dejado muchas ideas acerca de lo frágil de nuestra personalidad humana, de lo fehaciente que se puede llegar a ser... Me descubro un eterno eufemismo de mí mismo, un completo asesino que al no soportarse a sí mismo, decidió asesinarse constantemente para soportar un poco más la vida, aún cargando con toda la miseria a cuestas. Al final de la noche, he visto que siempre sale el sol.
A veces tarde. A veces demasiado pronto. Pero sale.
Y hoy me asesinaré otra vez.
Title I Will Kill Again
Artist Jarvis Cocker
Build yourself a castle
Keep your family safe from harm
Get into classical music
Raise rabbits on a farm
Log on in the night time
Drink a half bottle of wine
Buy a couple of records
Look at naked girls from time to time
And people tell me
What a reall nice guy you are
So come on serenade me
On your accustic guitar
And dont believe me
if i claim to be your friend
'cos given half the chance
I know that i will kill again, i will kill again
And wouldnt it be nice
For all the world to live in peace
And no-one gets ill or ever dies
Or dies of boredom at the very least
And people tell me
What a reall nice guy you are
So come on serenade me
On your accustic guitar
And dont believe me
if i claim to be your friend
'cos given half the chance
I know that i will kill again, i will kill again
i will kill again
i will kill again
i will kill again
i will kill again
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Asesiné mi pasado, asesiné mis cimientos y cambié diametralmente. Y después me volví a asesinar a los 18 y a los 20 y a los 21. Y continué haciédolo regularmente cuando las circunstancias me orillaban a ello y cuando mi inseguridad así me lo exigía.
Y así la vida para mí ha sido una interminable cadena de asesinatos o suicidios, según como se vea, para mí es lo mismo... me he matado muchas ocasiones y me he reinventado y me he quedado satisfecho e insatisfecho con cada puñalada en mi cuerpo. Y también eso me ha dejado muchas ideas acerca de lo frágil de nuestra personalidad humana, de lo fehaciente que se puede llegar a ser... Me descubro un eterno eufemismo de mí mismo, un completo asesino que al no soportarse a sí mismo, decidió asesinarse constantemente para soportar un poco más la vida, aún cargando con toda la miseria a cuestas. Al final de la noche, he visto que siempre sale el sol.
A veces tarde. A veces demasiado pronto. Pero sale.
Y hoy me asesinaré otra vez.
Title I Will Kill Again
Artist Jarvis Cocker
Build yourself a castle
Keep your family safe from harm
Get into classical music
Raise rabbits on a farm
Log on in the night time
Drink a half bottle of wine
Buy a couple of records
Look at naked girls from time to time
And people tell me
What a reall nice guy you are
So come on serenade me
On your accustic guitar
And dont believe me
if i claim to be your friend
'cos given half the chance
I know that i will kill again, i will kill again
And wouldnt it be nice
For all the world to live in peace
And no-one gets ill or ever dies
Or dies of boredom at the very least
And people tell me
What a reall nice guy you are
So come on serenade me
On your accustic guitar
And dont believe me
if i claim to be your friend
'cos given half the chance
I know that i will kill again, i will kill again
i will kill again
i will kill again
i will kill again
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